Нас спасёт немного света...

(Дневниковое,очень личное.Я не знаю,зачем этому быть здесь = подсознательное"я хочу открыться,наконец"Читайте,если будет интерес)

И немного писанины. Только аж зло берет: зашел ты с улицы, вдохновенный, решил написать что-то дельное, а не очередное #твиттердлянытья, открыл ноут, а там тебя просят проверить анкету и характеристику. Зло берет. Не потому, что влом, напротив, рад помочь хорошему человеку, а потому, что сбили вдохновение. Зато небольшой нимб(зачеркнуто) коронка небольшая - мне доверяют как филологу. И да, вот на этой фразе села зарядка у компьютера.

В общем, не лиричный у меня подход получился. Хотя поговорить хотелось бы о лирике.

А лирика моя в “городской” болезни.

Город ведь - он большой. Люди - маленькие. Маленький - потому что всем нам свойственно иногда теряться, что легко объяснить. Я-то маленький, кругом все большие. Особенно “маленькими” кажутся привыкшие к размеренной жизни на своем малом островке покоя, сидя на берегу которого кажется, мол переберусь я с этого местоположения на нормальный остров, и всё - весь мир у моих ног!

И ведь перебирается, и растет, эволюционирует, иногда деградирует. И мир у ног, и ты на ногах. Только иногда вдруг такая тоска охватывает, которая сильнее тысяч дементоров.

Человек разочаровывается в себе.

Человек вдруг понимает, что болен. В городах, мне думается, вообще “каждый по-своему болен, и каждый по-своему здоров”.  Это как при насморке - все зависит от иммунитета. И иногда, как бы глупо и стрёмно это не звучало, диагноз не определяется.

Кто-то болен учебой, научкой, работой. Кто-то - отношениями, семьей. Кто-то - творчеством, новаторством. Кто-то - друзьями, поддержкой. И еще чем-то и чем-то; симптомы схожие, побочные, собственно, тоже. Они настолько схожи, что я даже не могу придумать по-красочнее и поточнее описания. Хотя это, может(зачеркнуто), потому, что в вольном владении словом я - маленькая.

Это - ерунда. Это так всегда… Сегодня как раз убедилась, что все мы должны"переболеть", мимо"городская" болезнь наша не пройдет. А, если по-честному, то, может, не стоит больше выдумывать оправданий своей лени, трусости и бездействию, подобно этому?

Я не знаю. Второй год вырабатываю иммунитет, получается с трудом. Но кое-что я для себя запомнила: нас всех спасет немного света.

Нас спасет немного света. Кого-то - это экрана мобильного, на котором он увидит важный звонок или сообщение. Кого-то - от лампочки на внезапно заработавшем двигателе. Кого-то - маяка ,разрезающего полотно волн. Кого-то - от свечи на кухне(особенно если в этот момент играть на гитаре). Кого-то - от костра в лесу. А кого-то  и о зажигалки.

Меня спасает немного света из окон. Чужих окон. Каждый раз особое наслаждение для меня - идти вечером, когда еще только начинает темнеть и появляется месяц, идти и смотреть. Одно, два, десять, двести тридцать светящихся окон постепенно вытесняют всех “городских"дементоров и дементоров души моей. Окна разные, с занавесками, жалюзи, открытые, с силуэтами в них - главное, что горящие, яркие. И каждый раз искренне надеюсь, что за этим сияющим окном кого-то ждут. И утираю слезу.

Нас спасет немного света…У каждого есть свой свет и его источник. А все остальное  - ерунда.

P.S.: Но, пожалуй, главный спасающий меня свет - свет глаз. Свет глаз, который зажигают тебя. Свет глаз, который зажег ты в других.

Малейшая искра - моя надежда на спасение.