Птица

Ты тихо спишь... Но лишь душе не спится.
Она в бреду - ей снится бурелом,
В котором бьётся маленькая птица
У ног чужих с надломленным крылом.

Твоя душа - не ей ли больно биться
В объятьях цепких, где слабеет стон,
Где не взлететь, не спеть и не влюбиться!
Ты сладко спишь, и это только сон.

С тугих ресниц смахнув оцепененье,
Под взглядом солнца в утреннем окошке,
Ты скажешь: «Птица... Глупое сравненье!»,
В постели потянувшись гибкой кошкой.

Октябрь 2000


Рецензии