Письмецо...

Седьмого числа пришло письмецо.
Открыл я конверт и вынул листок.
Писала мне мать: «Прости, мой сынок,
Наш умер отец...» И ветер в лицо

Ударил меня и вышиб слезу.
Схватился за грудь, заныла душа...
Куда и зачем вся сила ушла?
Предвижу сейчас, пойду на грозу.

Меня провожал отец на войну
И он говорил: «Бей, сынка, врага!
Ходи на войну, не валяй дурака
И девкам бока не мни... Но одну...»

Заплакал отец, а нас грузовик
Увёз от родных под ливень свинца.
Теперь за спиной деревня... Лица
Отца не забыть... Седой «боровик» ...

Ракета от нас повисла, как шар,
Вскричали бойцы, рванулись вперёд –
На совесть воюет советский народ!
Поймут ли потом, как смяли пожар –

Пожар той войны. Средь нас не найти
Бездарных людей, любой здесь – герой.
За наших бойцов я встану горой,
Желая в бою с ума не сойти.

Бессмертным полком за мать и отца –
Грузин иль чуваш, мордва, сибиряк –
Пойдём, как один. Слабак, здоровяк –
Угодно, какой, но нет подлеца!

Ну, что же, отец, меня ты прости:
Не встретит сынка родимая мать.
Настала, видать, пора умирать,
И мне уж потом не жить, не расти...

И милая мать, прости ты меня –
Не смог сохранить себя для любви,
Растратил себя до капли крови,
И нет за душой живого огня...

Погиб в двадцать три, спасая друзей, -
Собою закрыл я вражеский дзот;
Об этом в Союзе не ведает КЗОТ ...
(Полвека спустя откроют музей...)

Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
07.05. 2017