Отец ушёл уже давно.
Давно мне некого спросить,
как жить сейчас мне в эти дни,
кого мне в эти дни простить.
За раны, бывшие с отцом.
Он их с собой всю жизнь носил
и искалеченной рукой
на скрипке что-то сочинил.
Он был как все. В деревне жил,
вставал он рано в тишине
и Гитлера он тоже бил,
чуть-чуть пораньше, на войне.
*
Проходят дни, проходят ночи
и свежий ветер судьбу храня,
нам шепчет: встреча-неизбежность,
ну а пока - прости меня.
Я вспоминаю об отце
© Copyright: Владимир Ананьев-Степной, 2017
Свидетельство о публикации №117050704987
Свидетельство о публикации №117050704987
Рецензии