У гитары родной струна порвалась,
Волк в душе моей тихо завоет.
Постарела она,-надорвалась,
Но всегда своё пела,-не чужое.
Ах куда ей до сцен виртуозов,
Чьи-то песни складно играющих.
Не боялась ни жары, ни морозов,
Сторонилась людей пригибающих.
Без понтов и дешёвой рекламы,
Свою ношу несла как умела.
Музыкальные над ней смеялись хамы,
Да плевать на них она хотела!
Она нотам у жизни училась,
Не училище,-простите эстеты!
Под чужой венец не садилась,
Далеко вам до неё лже-поэты.
Сколько вас великими мнящих?!
На короткой ноге вы с Шопеном.
Ничего своего не создавших,
Эпигоны вы,-вот в чём дело!
Вы подругу мою не троньте,
Хоть крещендо лабай, хоть рапсодии.
Продолжайте тусоваться в бомонде,
Доктора не помогут вам в бесплодии.
В защиту моей гитары
© Copyright: Шухрат Музафаров, 2017
Свидетельство о публикации №117050702113
Свидетельство о публикации №117050702113
Рецензии