Сирень, сирень

*   *   *

Сирень, сирень… Кому она цветёт?
Давно не открывал никто калитку.
Всему, что было, паутинка-нитка
Глухое утешение плетёт…

Поёт скворец. Кому восторг такой?
Никто его старанья не заметит.
Кому живая радость светит, светит,
Когда вокруг разруха и покой?

И я не понимаю, почему
Меня терзает собственное прошлое?
Что было в нём такого расхорошего,
Когда итог – ни сердцу, ни уму?


Рецензии