Что остаётся нам, старожилам,
На этом празднике бед?
Служить помолясь крокодилам
Средь вяло текущих лет.
Иначе не быть нам живу,
Слетая, как пепел иль пух,
Надеясь на воблу к пиву
Под причитанья старух.
Жестоки пальцев костяшки,
Хруст их на фоне плевел.
Брезгливо смотрят портняжки
На "сшитые" груды дел.
Но это всего лишь плата,
Расплата за крики -Ура!
А брат поедает брата
И бесятся вновь фраера.
Что остаётся нам...
© Copyright: Яков Зильберг, 2017
Свидетельство о публикации №117050701420
Свидетельство о публикации №117050701420
Рецензии
