Создатель

Вокруг прекраснейшие вещи,
Молот наковальня клещи
Не вписываются в этот быт,
Тот мир от них укрыт
Был пеленой рассветной дымки,
Травой, лесами без тропинки.
Все шло привычной чередой
И как отмерянно судьбой.

Все позади. Что ране было,
Под музыку в туман уплыло
Безвестного в истории творца,
Под ноты наковальни кузнеца
В небытие шумно ныряло.
Войны, опустив свое забрало,
Кидались лихо в ноты сечь,
Дабы костьми за правду лечь.

Вся музыка, она прекрасна,
Блистательна и столь ужасна,
Как созданное из ничего
За тем туманом. Луч его
Всего и всех касался,
За нити судеб тихо брался,
Когда теряли мы себя
В вещах, безудержно творя.

Нельзя создать и не разрушить
Вещей прекрасных для бездуший.
Судьба всем правит и по праву,
Но ищем мы на все управу,
Собирая свой букет. Пеняем
Мы на неудачи, но меняем
Еще паче. Махнув коней
На переправе послабей.

Следить нам всем необходимо
Не за тем что бредет мимо,
А тем, что рушим создавая
И зачем, куда идем что-то меняя,
И как надежны переправы.
Не игры это, не забавы,
На нас ответственность творцов
От сих и до конца концов.