Письма

Не спрашивай, зачем я вновь пишу,
Я и сама не знаю, что ответить.
Ты воздух тот, которым я дышу,
Ты солнце то, которое мне светит.
Ты так далек, но ты со мной всегда,
Живешь в моей душе уже навечно.
Через недели, месяцы, года
Люблю тебя так нежно, так сердечно.
Пусть даже ты теперь совсем чужой,
Пусть даже не откликнешься на крики,
Но все же ты по прежнему со мной,
А без тебя такой весь мир безликий.
Так хочется прийти к тебе самой,
Без этих слов, красивых, но бумажных...
Обнять тебя, поверить, что ты мой,
Все остальное ведь совсем не важно.
Где взять решимости, чтоб сделать этот шаг,
Всего один, немыслимо безумный?
Казалось бы, это такой пустяк,
Но мне еще так не бывало трудно.
Мои слова - зачем они теперь?
Они сегодня ничего не скажут.
Когда-то я сама закрыла дверь
И назвала тебя своей пропажей.
Когда-то....Это было так давно!
Да только люди врут, что время лечит...
Ведь боль осталась в сердце все равно,
Она, как и любовь, похоже, вечна.
И этих писем, для тебя пустых,
Еще быть может, напишу я много.
Ты их сожжешь, как я сожгла мосты,
Ведь ты давно идешь другой дорогой.
И снова будет жизнь моя пустой,
Лишенной смысла и полна тоскою...
Я не смогу простить себя за то,
Что ты не будешь никогда со мною.
Не спрашивай, зачем пишу опять,
Перевожу бумагу и чернила,
Ты можешь моих писем не читать,
Ты только помни: я тебя любила.