Прости меня, мама... так ночь холодна.
упрямая рана... зарёй пролилась...
нехватка победы. окоп упасёт.
и, ширится небо... и видится Бог.
нет страха и боли. смерть ласкова здесь,
всё шепчет покойно:" за Смертью есть Свет..."
я честно сражался...
прости меня, мама, что я не сумел,
пройдя утром ранним родимую степь,
войти в твою хату живым в орденах...
останусь солдатом, тебя не обняв.
а, звёзды так жгучи... и тихо в душе.
снаряды, что рвутся - в другой стороне.
я больше не чую их ярость в ночи..
я знаю, тоскуешь... и ждёшь вопреки...
прости меня, мама, что не досказал
когда провожала, украдкой крестя...
спасибо за всё, что при жизни дала.
любовь и заботу... запомнит душа.
Прости
© Copyright: Галатея Орлеанская, 2017
Свидетельство о публикации №117050600920
Свидетельство о публикации №117050600920
Рецензии