Л. Ю. Б

Мой палец - ось для твоего "люблю",
А шея для петли твоих объятий
И чем сильней тянула ты петлю -
Тем очевидней понимал: стерплю
Не сотни - тысячи ужаснейших проклятий.

Мое натертое "прости меня" запястье,
Пробитые "вернись ко мне" ладони,
Я говорил "никто тебя не гонит"
И думал лишь о том, чтоб было счастье,

А сам, не видя, угодил в капкан -
Кольцо сжимается и кость хрустит под кожей.
Ты даришь мне серебряный аркан...
"Люблюблюблю"... Ты ходишь по рукам,
А я хожу и жду тебя в прихожей.

Ты возвращаешься, я бью тебя, ты плачешь
И я прощаю, а потом целую,
Мы все забудем - вот и аллилуйя
И все что было - ничего не значит.

И снова я в оковах "напиши",
В пальто "твоя", подаренном навырост
И купленном, наверно, за гроши...
Но может это я себя душил?
И не кольцо сжималось - палец вырос?

Я разжирел? Теперь мне давит шарф,
Который подарила ты когда-то.
Как генерал не может стать солдатом -
Я не могу свободно задышать

Лишь потому, что душит жир и вес.
Удавка - галстук, ревность - паранойя
И ко всему я, как всегда, нетрезв...
И в эту лужу я ведь сам залез
И если будут доставать - завою...

Подумав чуть - топор или напильник? -
Мне кажется, что я почти заплакал.
Ломаю руки, бросив пальцы на пол.
Кольцо звеня летит под холодильник.