Говорят, когда смерть придёт, нас не будет тут...

Говорят, когда смерть придёт, нас не будет тут.
Но она приходит. Не к нам. И года идут,
Затерев для нас навсегда на снегу следы,
Голоса, характер, глаза обращая в дым.

Говорят, нашу жизнь расколет «потом» и «до».
Только «до» исчезло, пролилось как в решето,
И не можешь вспомнить, что чувствовал ты тогда.
Словно есть лишь смерть. Словно мёртвым он был всегда.

Третий день – ты боишься призраков, голосов
И ложиться спать. Засыпаешь под ход часов.
День девятый – воспоминанья живут в вещах.
Галстук, кран протёкший  - столь многое в мелочах.

Сорок дней пройдёт – опустевший всё так же дом.
Всё ещё не веришь. Его не хватает в нём.
Говорят, что годы стирают утраты боль,
Но они оставляют навечно её с тобой.

Говорят, когда смерть придёт, то возьмёт лишь плоть.
Но она приходит, пытается уколоть,
Затирая в глубинах памяти каждый час.
Забирая всех, словно не было их у нас.

Памяти Колесника Г. С.
22\04\17