Писака

Слог давно забыт, изгнан как со двора собака,
И перо не рифмует в строфы туманной были.
Сам себе смешон - отошедший от дел писака.
Ты старался, писал стихи, но поэтом был ли?

С грязных плеч навеки сброшены эполеты.
Ты теперь Иуда, предавший свою обитель.
И в руках твоих, наконец-то, звенят монеты,
А талант на кресте распят, словно сам Спаситель.

И горят огнём, кровоточат его стигматы,
Отзываясь саднящей болью над подреберьем.
Тонкая струя, как чернила на лист измятый
Запятнала багровым цветом не гвозди - перья.

И, угаснув в глазах, огонь затерялся где-то,
Место уступив для веселья и глупых шуток.
Ты не стал, над блокнотом сидя, встречать рассветы,
Убедив себя в том, что ночь - просто время суток.

Точно полководец, бегущий от поля брани,
Словно Джон Рокфеллер, что утром проснулся нищим -
Предавший себя, и в груди променявший пламя
На прогорклый запах покоя на пепелище.

03-04.02.17