Пишется

Не важно, это правда, или вымысел –
Мои, так называемые, вирши.
Здесь главное, чтоб смысл не был вытеснен,
Словно извозчик безлошадный с биржи!
Быть может, и не лучшее сравнение.
Но всё же к идеалу где-то близко.
А кто-то про сие стихосложение
Лишь скажет: «Сумасшедшего записка!»
Но, чтоб ни «пели» эти аналитики,
Которым подойдёт приставка «псевдо»,
Мне дела нет до их фальшивой критики.
Пусть пишут про меня и дальше гневно!
Их «стрелы» не страшны мне и без панциря!
Глаголю не без юмора оттенка.
Их «правда» не последняя инстанция,
А только субъективная оценка!
Что рифма для меня не злая мачеха,
А мать родная, мне давно известно.
И с нею связь покамест не утрачена,
Месить не брошу «творческое тесто»!
Ну как тут можно бросить, когда пишется,
Когда мне каждый стих и люб, и дорог?!
Уже вторая книга, а не книжица,
Готова на процентов этак сорок!
Неужто я на полпути скажу себе:
«Наверно, хватит! Ведь и так прокатит!»
Чтоб обо мне твердили, как о «лузере»,
Мол, попусту лишь время своё тратит!
Продолжу ли идти тропой проторенной,
Рифмуя от заката до рассвета?
Вопрос подобный отдаёт риторикой.
Он, в общем-то, не требует ответа.