Буханка

Бабушка шептала мне:
После смерти ада нет...

Изможденный блокадой город
Еле двигался и пустел.
Лихорадка. То жар, то холод.
Надоевшая боль, постель.
А девчушке едва за двадцать!
А девчушка — совсем скелет!
Каждый раз все трудней подняться.
И соседки все нет и нет.
Та, бывало, притащит сахар -
Жженый ком, пополам с землёй.
Не осталось ни сил ни страха,
И надежды нет никакой.
Но девчушке (моей  бабуле)
Надоело вот так сидеть.
Лучше смерть от случайной пули,
От осколка снаряда - смерть.
Побрела она по проспекту,
Еле-еле, едва дыша.
Вдруг услышала: рядом где-то
Заливается ППШа.
Ближе к выстрелам поспешила,
Хоть и было невмоготу.
Видит: с хлебом стоит машина.
Банда грабит машину ту.
Крики, стоны, стрельба и драка,
Окровавленные тела...
Как на плаху туда, без страха,
Тихо девушка побрела.
Но другого желало Небо.
Между тел людских и камней,
Покатилась буханка хлеба,
Нашей общею жизнью, к ней.
Задавалась она вопросом,
В час, когда набиралась сил:
Может, Бог ей буханку сбросил?
Может, ангел её катил?

Время шло и войны не стало,
Лишь на сердце — глубокий след.
Помню, бабушка покупала,
По возможности - круглый хлеб.
Вспоминала про ту машину
Чаще всех повседневных тем,
Каждый день сухари сушила.
Мы не спрашивали зачем.