А мы к себе добры, но чаще, строги,
Мы сознаемся в небыли везения.
Глаза-магниты женщин рвут дороги
И мы под ноги сходим сновидением.
Остановись в пути, стряхнуть умерших,
Сто грамм поднять над мраморною плотью,
Чтоб, не зайти в тот дом, собою прежним,
Чтоб разбрестись и стать самим собою.
И в книгу лет внести число невинных,
Взглянуть на свет и выявить фальшивых.
Все хорошо, что не имеет смысла,
Когда добро лишь в сирых и немытых.
Я вас протру пергаментной бумагой,
Разоружу, раздену, растревожу,
Я назову Вас бабушкой и мамой.
Но, тут, забывшись, влезу Вам под кожу.
А мы к себе добры, но чаще, строги
© Copyright: Евгений Минаев, 2017
Свидетельство о публикации №117050402257
Свидетельство о публикации №117050402257
Рецензии