Прекратите, бросьте,
Вы в своём уме ли,
Рвёт эфир надменно
Полудикий вкус,
Дата очень скромная на деле -
Пятьдесят случилось Филиппку.
Велика же видно
Тех заслуг оценка,
Зал легко заводит
В сладострастный раж,
А когда скончался Евтушенко,
То мелькнул лишь скромный репортаж.
Вот вам цены наших
Современных нравов,
Или тех, кто нравы
Эти навязал,
Жил поэт и правым, и не правым,
Также доводя до дрожи зал.
Только зал тот яркий
Был другой породы,
Как кулак сплочённа
Дружная страна,
Изливал он счастье и невзгоды,
И любовь звенела как струна.
Но нужны ли нынче
Гордые поэты,
Их души искрящий
Болевой накал,
Жаль, что тех поэтов больше нету,
Кто в шестидесятых зажигал.
Евгению Евтушенко
© Copyright: Владимир Лучинин, 2017
Свидетельство о публикации №117050402200
Свидетельство о публикации №117050402200
Рецензии