– Который час?
– Без четверти двенадцать.
– Спасибо…
Но зачем я вдруг спросил?
Мне день и час до лампочки, признаться, –
Бреду себе
Каликою, пока хватает сил.
Запел, запил…
По городу с утра порывы ветра
Грозят таким, как я, «лихой бедой»,
Аллея лип в нарядных белых гетрах
Шатается,
Как из салуна вышедший ковбой.
Отбил, отбой…
Вот здесь лет сто живёт моя отрада
Из детских снов, фантазий или «мечт».
Она опять мне, кажется, не рада –
С улыбкою
Заносит над горящей шеей меч.
Присесть, прилечь?. .
– Что вас гнетёт?
– Вчера пробило полночь.
– Пробило?
– Да, иглой двенадцать раз?
…От смеха зубы потерял подсолнух…
– Вы шутите?
– Нет, деда вновь веду в девятый класс.
А глаз – алмаз…
Вот здесь я пел псалмы в церковном хоре…
Вновь лгу – не я, не пел и не псалмы…
А здесь кричал, что залпом выпьет море
Какой-то тип.
И выпил бы. Да согласились мы.
Уйми умы…
Который час...
© Copyright: Алексей Воскобойник, 2017
Свидетельство о публикации №117050401464
Свидетельство о публикации №117050401464
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.