А эхо лет военных, как набат

Я слушала рассказ о днях военных..
Как, прячась от врагов, в лесу жила...
Как в 45-м из цветов весенних
букет к могиле мужа ты несла...

Как четверых детей сама растила:
ведь муж от пули вражеской не встал...
Как обувь на двоих одну носила...
А он с портрета молча наблюдал,

Как - часом с квасом, а порой с водою -
сиротский хлеб деля на пятерых,
слезу смахнув шершавою рукою,
льняной в толченку добавляла жмых.

А муж таким же в памяти остался:
кудрявым и по-детски озорным...
В то утро роковое пробирался
он через рожь к вам - милым и родным...

Им не забыть той теплоты и ласки -
ты согревала всех детей одна...
Хоть копотью войны затмило краски,
но оживит их новая весна.

Все оживёт! А на сырой могиле
подснежники склонились до земли.
Ведь он мечтал, чтоб счастливы мы были -
его мечты в могилу с ним ушли.

Тревожит снова память дни былые.
Не важно: кто был прав, кто виноват.
И пожелтели снимки фронтовые...
Но эхо лет военных, как набат.

Из воспоминаний моей бабушки Насти...