Просто стихи

Однажды, тихим вечером поздним,
Сидя на шумной, праздничной кухне,
Слушая краем уха, или, чем возле,
Новый мой стих, и так фыркая грубо,
Озвученный, по их собственной просьбе,
Обвинен мой был в сложности образ.

И я было задумался, от чего он неясен?
Им сложно распутать мой речи клубок…
Сказал сам себе, мол, давай, по старайся,
Объяснить этим людям о чем же твой слог...

Всех строк не хватит, что бы объяснить,
Все свои мысли и взгляды, а оно надо?
Если у меня есть ангел, то он не спит,
Где-то в углу свои зашивает рваные раны…
Я выпускаю бабочек из своего живота,
Раз за разом делая себе харакири,
И подставляться под эту сталь устал,
Ангел, что раннее столько грязи не видел.
Она во мне, и стекает по моим рукам,
Чувства, эмоции, слова и память…
Всю жизнь мечтами сквозь мир порхал,
Во сне, и наяву - обрастал цепями.
Плел их из того, что ощущаю и помню,
Чего боюсь, к чему стремлюсь, о чем мечтаю.
Понял давно - меня в самокопания клонит,
Но ни одно понимание мира тут не помогает.
Скажи, ты бы хотел окунуться во все это?
В мысли прозвавшего себя поэтом?
Радуйся, раз не понял писанины нелепой,
Услышав, просто пусти ее лететь по ветру.