По степной ковыльной по дороге,
по заросшей травами тропе,
брел цыган взбираясь на пологий,
холм, что притаился в темноте.
На горбе холма была избушка,
с петлями калитки старой дверь,
и жила там древняя старушка,
просто мама, верь или не верь.
Все одна- давно ушел тот табор,
где она блистала красотой,
шли года- теперь ей мало надо-
чтоб сынок явился на постой.
И ромал тот на иконы глянул,
преклонил колено и главу,
и сказал- Вот, матушка и славно,
я три дня побуду,- не уйду.
Только в ночь- в оконце постучали-
и жандармы отгоняли пса,
был цыган тот вор- каких не знали,-
-Полно ,мама,- спрятал он глаза.
Мать та до утра глядела в темень,
молча тосковала о былом,
Ведь ромал-он делен и безделен-
а теперь грядет казенный дом.
И цыганка- как у всех ромалов,
ночь прикрыв салфеткой образа,
картами чертовыми гадала-
как ни кинь- то плаха и петля.
Цыганка мать
© Copyright: Ира Николаева, 2017
Свидетельство о публикации №117050307764
Свидетельство о публикации №117050307764
Рецензии