Я читаю Евтушенко,
А душа выводит: « Женька!»
И он рядом,
Вот - за строчками стихов.
Его томик - он, как домик,
В этом доме душа стонет
И в поэзии той тонет мальчуган.
«Женя!» - я зову мальчишку,
А он мне: « Не трусь, братишка,
Я доплыл, ну, а тебе бедняга
Плыть ещё, да плыть,
А где берег у поэта?
Неизвестен берег этот,
Самому тебе решать
Куда приплыть.
Я не знаю, нет ответа
На признание поэта.
Наши души близко,
Где пересеклись?
Только голос его твёрдо
Убеждает меня гордо:
«Каждый сборник для поэта-
Это жизнь».
«Скажи, Женя, что мне делать?-
Вопрошаю я не смело-
Скоро юбилей мне, шестьдесят,
А пишу я не умело
Очень трудно идёт дело,
Но не терпится в поэзии начать.
Может, в шестьдесят созрею,
Как подарок к юбилею,
Главное, что есть, о чём сказать».
И смеётся Евтушенко,
Он, такой, как прежде Женька,
Слышу смех его я,
И нельзя смолчать!
03.05.17
Я читаю Евтушенко
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117050305499
Свидетельство о публикации №117050305499
Рецензии