Тот вкус...

В кустах прибрежных прятался мальчишка,
Чумазый, сероглазый, лет пяти,
Глотал слюну от голода неслышно,
Боясь к огню поближе подойти.

Уха в котле засаленном поспела,
Солдаты ели завтрак, торопясь,
Один из них, как будто между делом,
Печёную картошку бросил в грязь.

Смеялись, пожирая ломти сала,
Остатки супа выплеснув в костёр,
Забыв войну с губительным оскалом,
Пацан помчался к ним во весь опор.

Схватил рукой трясущейся картошку,
Вгрызаясь жадно в грязный корнеплод,
Но враг, подкравшись сзади осторожно,
Хлестнул нагайкой обожжённый рот.

Мальчишка вздрогнул и затем без звука,
На землю тонким прутиком упал,
Солдат, вбивая хищную науку,
Над тем, как он дрожит, захохотал.

Ударил по торчащим впалым рёбрам,
В бок кованым ботинком тихо пнул,
Махнул рукой, взгляд отведя недобрый,
И, отпустив парнишку, чуть зевнул.

Тот встал с земли, борясь с привычной болью,
Отбросив страх, надвинул свой картуз,
Прочь побежал, храня навек невольно
Картошки той блаженный сладкий вкус…