Прости

Май забирается солнцем под кожу, ветер каштаны плести устает. Чудо становится снова возможным, голосом маминым утро поет. Глупым стихом исцарапать бумажку, бросить, чтоб рифмы смогли расцвести. Я в твои руки израненной пташкой тихо забьюсь и проплачу:
"Прости".


Рецензии