А пятьдесят прекрасных дев
Всё носят воду,
Кувшин — глубока полынья
В ней нету брода,
Две тыщи лет... три тыщи лет
Без дня и года,
Налив в него миллион морей
Водопровода,
Широкогорлый, захлебнись
Водою чаша,
Туда-сюда — проходит жизнь,
Чужая - наша...
Чуть брезжит и светится рань,
В расщелинах застится небо,
И режет лезвиями грань,
И не наполнить, где же край?
И плачь, и сетуй...
Сизиф в Аиде сколько раз?..
Поднял он камень,
И всё напрасно, он — с нуля,
Отнял кто память?
Несёт, потеет и гремит
Он валунами,
И как же тщетен его труд...
Там, за горами
Уже устали небеса,
Устали плечи,
Атлант, держащий небеса,
Он тоже вечен...
А в этом смысл... кому держать
Свободу неба?
Кому нести, разбив сердца,
В Тартар победу,
Кому-то вечно лить в кувшин
Из речки воду,
Нести, везти, бежать, идти...
Как там погода?
2017.05.02.
Чаша сия...
© Copyright: Татьяна Абрамова 5, 2017
Свидетельство о публикации №117050209096
Свидетельство о публикации №117050209096
Рецензии