Прошептал он...

Прошептал он, что здесь и теперь, и конечно же долго
Будет дрожь молотить и просеивать зимнюю стынь
Сквозь апрельскую блажь, где, как некие марта осколки,
Дребезжал ветерок и трещала сухая полынь.

Эти капли дождя, на стекле отбивая чечётку,
Рисовали рукой наступившей ночной тишины
Между мной и тобой полутень, полуобраз решётки,
Где, я здесь у окна, а  ты  где-то с другой стороны.

Где свеча - это я в рубашонке простой, а напротив,
Где от пламени тень на тетрадном листе - это  ты,
С нераскрытой душой, с недопитой до донышка плотью,
А поодаль, в углу, образов неживые цветы.

И метель, что сквозь мглу пролетела бессмысленным вихрем,
Задержавшись на миг лишь в моих волосах, а потом,
Опустилась дождём на столешницу стылого лиха,
Разводя тишину по строкам обезгубленным ртом…

А наутро лобок тонких струек по веточкам дрожи
Залоснился фольгой, словно милой на щёчках слеза,
И ударил мороз, да такой, что мурашки по коже,
А от солнечных брызг на снегу заслезились глаза.