Так часто падал я во сне,
Но Некто сильными руками,
Что невесомы, словно снег,
Ловил, себя не изрекая.
И скорость света отменить
Пытался шагом осторожным,
Молчаньем слово оттенить,
Пустым весельем грусть умножив.
Что позабуду, что скажу....
Пустынный берег, голос порта..
Я возвращаюсь, ухожу
За грань пейзажей, натюрмортов..
Наброски зыбких новых дней
Исполнены в тонах пастельных,
А слово ниточкой в игле,
И цветом на упругом стебле.
Как часто жизнь - всего лишь сны,
Пески, впитавшие реальность,
А след слепым прибоем смыт.
Лишь настоящее, как данность.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2017
Свидетельство о публикации №117050206836
Свидетельство о публикации №117050206836
Рецензии