Под вопли петушиные
перейдя горизонт, заря
в цвете жарком из ситца платьица:
«Солнце! Трон свой прими царя…».
И оно в нужный час, без паузы,
пресловутый «престол» займёт –
не ведясь на вороньи кляузы,
взяв рулад соловьиных мёд.
Ах ты, утро, пора младенчества,
где туманы – как молоко!
Краски пёстрые дня купечества –
вот же, рядом, недалеко:
там истошные петушиные
вопли смолкнут, само собой, –
словно возгласы матершинные,
бытия речи плавной сбой, –
и «восточный базар» откроется,
рай для сердца и для души
(и для тела – земная троица,
наслаждаясь житьём дыши!).
Жизнь любая (и затрапезная,
и святая) – всего одна.
Иногда лишь ко мне любезная,
дай, судьба, всё испить до дна…
Свидетельство о публикации №117050205039