Ни единой строчки

Ни­ког­да не чи­таю свои сти­хи,
Я не пом­ню их, нет, ни еди­ной строч­ки.
Не мо­гу ска­зать, что они пло­хи,
Но за­чем?

Я од­нажды дой­ду до точ­ки.
Я од­нажды ска­жу,
Что нет боль­ше сил
И все мыс­ли свои до кон­ца я вы­разил,
Что те це­ли, ко­торые так воз­но­сил,
Сплошь и ря­дом - тя­гучий кро­меш­ный вы­мысел.

Я од­нажды на зав­трак сгры­зу ка­ран­даш,
От­да­ва­ясь ма­раз­му,
Что так нас­той­чи­во, слад­ко спро­сит:
"Рас­су­док мне свой от­дашь?"
За­бирай, там дав­но уже все прос­ро­чено.

Я не знаю, что бу­дет со мной по­том,
Ес­ли чес­тно, и ду­мать не очень хо­чет­ся.
Мо­жет, в ра­зуме, скру­чен­ном и пус­том,
На­пос­ле­док опять сти­хи за­щеко­чут­ся.

Но сей­час да­же вро­де как по­лон сил,
По­тому вол­но­вать­ся нам с ва­ми не о чем.
Ни­ког­да не чи­тал я свои сти­хи,
И осмелюсь приз­нать­ся, оно мне не­зачем.


Рецензии