Я была в прошлой жизни грибом...

Я была в прошлой жизни грибом, прорастающим из грибницы на заброшенной старой риге…
И меня исклевали птицы.
Они тыкались клювом жадно, даже пугало не помеха в телогрейке, в дырявой шапке, в рукавицах с облезлым мехом. Я – еда, их трофей, пожива [защищать-то себя мне нечем]. Cладкий гриб в золотых прожилках с толстой ножкой и соком млечным. Мне – два дня/полчаса/минута. Эти птицы весьма проворны. Для меня не наступит утро – будет сыт и доволен ворон. Я пытаюсь увидеть солнце напоследок кровавым глазом.
Птица клювом еще раз цокнет…
Росы выпадут, словно стразы – пьет грибница живую влагу, тянет вены, как будто нити, оплетает руины склада, и смотрите, теперь смотрите, как сейчас вновь расту сквозь травы, солнце в желтой гуляет ризе…
Снова клюв мне наносит раны, словно я еще в прошлой жизни. Круг замкнулся на лето-осень, повторяя одно и то же: не склюют, так в корзину бросят. И оплачет меня лишь дождик.