Ночь. Мир притих.
Вдруг, не знаю почему,
Но родился этот стих.
Он возник из сна, собрав всю горечь поражений,
Собрав в кулак из груди, из сплетений
Всю боль...
И через невыразимый крик,
Как у новорождённого,
Вдруг появился этот стих.
Ничего в нём нового,
Но не знаю, почему и как,
Но рассыпался кулак.
Я ушёл бродить по городу,
Напевая этот стих,
По миру, по луне...
Я утих, притих, стих,
И бог заплакал по мне...
Ночное искусство
© Copyright: Александр Чумурин, 2017
Свидетельство о публикации №117050200232
Свидетельство о публикации №117050200232
Рецензии