В этом городе людей считают миллионами. И ещё половиной.
И когда кто-то взрывается
На мине.
Своих: одиночества,
Горя, бед.
В шуме улиц не слышно.
Может, через несколько лет.
В подшивках газет.
Найдётся место для одного.
Не когда массово.
В метро.
А когда просто. Жил и нет.
Прочитав в обед, желательно-бизнес-ланч. Кто-то услышит плач.
Рядом.
Окинет жующих взглядом.
И тоже встанет с мины.
А пока все мимо.
Даже не всматриваемся.
Отталкиваем чужое.
Себе-своё.
В лучшем случае-наше.
Говорим про огород,
Грядку пашем.
Такой народ.
В этом городе-полтора Миллиона.
А кто-то скажет страна.
А я дома.
Пью чай.
А если не чай, а крепче,
То затыкаю уши.
Так легче.
В этом городе...
© Copyright: Максим Илларионов, 2017
Свидетельство о публикации №117050108814
Свидетельство о публикации №117050108814
Рецензии