Про писца и Музу

Свыше всё решено. С самой первой движухи
обозначил цейтнот неудачный гамбит.
И не в цвет чемергес из настойки слепухи.
Ошалевшее время истошно молчит.

Вислоухий писец во хмелю альбатросит,
графоманя в закат, невпопад, и не в масть.
От корявого слога скукожилась осень –
и зайдя в жёсткий штопор, с небес сорвалась.

Он её разметал по скрипучей кровати.
Отлюбил, как убил… Трёшку дал на такси.
Вечер полз по стеклу, и звучало некстати
Аргентинское танго о вечной любви.

Осень вырвалась в ночь. Как пустая игрушка,
покатилась сквозь дождь – не в струю и не в такт.
Лишь дрожат в унисон – заводная кукушка
со струной на виске: «Раз-два-три… Тик-тик…Так»?

.......................................................

Задыхалась душа от объятий вербального груза.
А в окно листопад и киношно-осенний звездец...
Собрала фунфыри в узелок приходящая Муза.
И завыл на луну одинокий, беззубый песец.