Есть странный час на перекрестке ночи...

* * *

Есть странный час на перекрестке ночи
и дня.
        Есть потаенный переулок
во Времени – свернув в него однажды,
ты забываешь год, число, эпоху
и имена друзей.
Названья улиц и месяцев...
Свернув в него однажды,
ты понимаешь, что попал в кино,
в котором звук пропал среди сеанса.
Вокруг лежит беззвучный Старый Город,
там, где дома касаются плечами
друг друга...
                Шелестит листва немая,
беззвучно мяч стучит об известь стен,
коньки грохочут по камням оглохшим,
беззвучные беседуют соседи...
Пластинка кружится, дрожит игла,
но с губ ее ни звука не слетает.

Вот женщина седая стул выносит,
садится возле своего подъезда
и поправляет сползший с плеч жакет.
(Через мгновенье включат в мире свет
и озарятся стрельчатые окна)

И нас  с тобою поглотит парадное...
И ты очнешься в темном влажном чреве
его, и над твоею головой
как позвоночник – лифтовая шахта
возносится, дрожа от напряженья,
куда-то вверх, под купол мирозданья,
к аорте Дома...
                Виртуальный ветер,
бушующий в галактиках,
                влетев,
разбитой форточки в квадратный рот,
вздымает ребра лестниц как дыханье...

О, сколько же вокруг нас параллельных
миров, сознаний, аур и т.п.,
упрятанных друг в друга как матрешки!..
(До сердцевины этого расклада
пока еще никто не доходил)
И, как и подобает человеку,
я знаю лишь, что ничего не знаю
о мире,
           но одно я знаю точно:
всё это я –
                фасады и листва,
и дети эти, и ларьки, и кошки,
разлегшиеся с видом королевским
в подножье мусорок...
И темь подъезда,
и женщина в продавленном шезлонге,
глядящая вдоль улицы пустой –
последние две тыщи лет, примерно,
никто, никто не проходил по этим
камням...
             (Воспоминания не в счет)

И я  - стена, и на моих щеках
нарезана вот эта вязь тугая
на мертвом языке,
и южный ветер
на мне вздувает виноград сухой
как волосы на лбу... 


(БАКУ, Фрагмент Крепостной стены в Губернаторском саду, ФОТО АВТОРА)