Май. Нота ля

Был тот туман, который обожаю, –
вот морось, мокрый зонтик, слепота,
шары от фар, машина уезжает,
шуршанье шин… Печаль моя пуста.
Несу лицо в касанье мокрых веток.
Несу себя. Маршрут давно знаком.
Здесь детская площадка. Сигарета
путь освещает тусклым огоньком.
Смотрю. Набухли почки. Через силу
хотят  преодолеть заслон времён.
По мне – так всё всегда везде красиво.
Но не для почек, если есть заслон.
Домой! Открыта крышка пианино.
Я нажимаю тихо ноту ля.
И кожей чую, как дрожит Земля,
покуда звук блуждает по гостиной
и гаснет в отражениях от стен,
успев нарисовать в пространстве символ.
Звук тише, тише. Вот угас совсем,
на потолке осевши точкой синей.
Что здесь не так? Что не додумал я?
И почему сегодня ключ скрипичный
вдруг оказался ржавою отмычкой,
но не открыл замок от бытия?
Освобождаю окна от горшков,
в которых зреет Надина рассада.
Прости, так надо. Нынче это надо,
чтоб улицу избавить от оков.
Распахиваю окна. Хорошо.
И раздвигаю белые гардины.
Теперь пространство всё в моей гостиной,
с небес мерцает звёздный порошок.
Я нажимаю тихо ноту ля.
Звук улетает, но сейчас не тает.
Мою игру отныне продолжают
другие люди, сердце веселя.
Вот скрипка тянет ноту на смычке,
рояль включился, всхлипнула гармошка.
Ну, кто ещё? Осталось ведь немножко.
Податливы все рычаги в замке.
Труба! Как пламя вспыхнула труба!
И затрещали почки на рябине.
Она в торчках зелёных. Есть смотрины!
Мы вскрыли Май! Теперь пошла гульба!
Я вижу, как берёза под окном
сторожко выпускает листья к маю.
Все осмелели. Все теперь рожают.
Апрель ушедший мнится странным сном.
Я нажимаю тихо ноту ля.
Она молчит. Она своё пропела.
Где морось? Где туман? Всё улетело.
Пусть умер звук, зато жива Земля.

© Вит. Чел. 01.05.2017