Ты обо мне уже никогда не вспомнишь.
Держу пари,
ты даже не знаешь
в какой день лета мы познакомились.
Не знаю, что это за чувство.
Быть может, гадкий человек
сидит и ковыряется в ранах,
прежде усыпив Белого вином.
Не то, чтобы обида..
Нет, все же обида.
То, что нельзя.
То, что не честно
по отношению к тебе.
Прости, я надеюсь,
Белый скоро проснется,
и я снова смогу любить
безвозмездно,
по-настоящему,
вечно.
Но тот же Белый
сквозь сон меня спрашивает:
"Зачем тебе это?"
А я не знаю.
Не знаю, что это за чувство.
Почему, когда чужим ножом
она меня убила,
я, поплакав, остаюсь сидеть рядом.
Мне даже страшно
быть этой собакой,
ведь я человек.
Такие, как я,
рано
умирают.
продолжаю
© Copyright: Неури, 2017
Свидетельство о публикации №117043009774
Свидетельство о публикации №117043009774
Рецензии