Она собирает книги...

Она собирает книги, чьи-то стихи,
Зачитанные письма, разбитые души.
Она расписание знает многих стихий,
И что-то смывает водой, а что-то сушит.

Он меряет время дождями, осколками звёзд,
Листает чужие миры как в тетради страницы
И верит, что солнце, свой покидая пост,
Уходит за тем, чтобы сниться ей ночью, сниться.

Когда они встретятся, Хронос замедлит шаг,
А месяц прервёт свой стремительный бег к полнолунью.
Лишь вкатится в лузу первый бильярдный шар
И тронет небесный скрипач волшебные струны...


Рецензии