Перековка

Звучащий над наковальней
Псалом – не бравурный туш.
Разносится звон кемвальный,
Идет перековка душ.

Цимбалы звучат и лютни,
И стоном поет дудук.
Дым кузни – как пар на кухне,
И светом наполнен круг.

Не утро, но и не вечер,
Не день на дворе, не ночь.
Не солнечный – звездный ветер
Уносит пустое прочь.

Веселье, печаль – не важно,
А важен извечный труд,
Когда эпителий влажно
Блестит на земле – не тут.

А тут не такая ковка,
И выгиб бывает крут.
И спорится дело ловко,
И руки творца не врут.

Куют кандалы, сбивают,
Меняют замкИ, венцы…
И цепи плетут, свивают,
И рвут на цепях концы.

Отточены жесты, хватка,
Не физика, нет – волшба.
Огонь и с водою кадка,
Конвейер, поток… судьба.

Не цех и не санаторий
В исполненной простоте.
И не из лабораторий
Разносятся звоны те.

И не из консерваторий
МузЫка лиет себя.
И тот, во главе который,
И есть, стало быть, суть ба…

Где ОГ из середки выпал,
Быть может тот ОГ – огонь?
И батей он стал – как выпил,
В мозолях сдавив ладонь.

И взялся за это дело,
Естественно, сам собой,
Чтоб каждой душе без тела
Познаться с ее судьбой

Не лучше иной, не хуже
(Ковать – не перековать).
Но могут на счастье души
Несчастные уповать.

Куда их потом отправят:
В подвал ли, во светлый храм?
Тут главное, что поправят,
Не бросят, как мусор, в хлам.


2017