Поэт идёт на красный свет!

               
                Поэт идет: открыты вежды,
                Но он не видит никого;
                А между тем за край одежды
                Прохожий дергает его...
                "Скажи: зачем без цели бродишь?.."

                – Зачем крутится ветр в овраге...
                ...Зачем арапа своего
                Младая любит Дездемона,
                Как месяц любит ночи мглу?
                Затем, что ветру и орлу
                И сердцу девы нет закона.
                Таков поэт... ---  А.С. Пушкин. Египетские ночи
                ______________________________________
               
               

                Зорко смотрит постовой
                За широкой мостовой!
                Как посмотрит красным глазом:
                Остановятся все сразу!
                (Что это?)
                ____________________________
                Детская загадка советских лет


           *  *  *
Поэт идёт на красный свет, –
На красный свет идёт поэт,
От вдохновенья сам не свой.
И тут, конечно, постовой
Поэта – цап на мостовой!
               
– Дорогой товарищ постовой!
Отпустите! Мне б успеть до свету!
Денег нет на штраф на мостовой,
А в карманах, уж и точно, нету.

– Личность?! Есть. А документа нет.
Ну, берите голову на блюде!
– Нет, – совсем не хулиган: поэт.
– За спиной?! Прохожие, а люди...

– Некогда... Нет, я вообще не пил;
Я в Скворцовскую иду сдаваться.
– ...Знаете! Я вас бы попросил!
Кто над кем здесь начал издеваться?!

Рифмы меркнут! Снова не успел!
Не держите, – у меня припадки!..
Объясненью не хватает сил, –
Строчки рвутся-рвутся в беспорядке.

Передумал. Слова палачом
Я не стану: может, отзовётся?
Старшина, позвольте мне пройти,
А не то вам пожалеть придётся!

Ведь рассыпятся! Да жаль же!
Боже мой! Как простых вещей
                не понимают:
Ваш свисток мне колокольный звон
Слушать Слов проснувшихся мешает!
     ______________
 
Беспокойный сумеречный бред -
Рифмы зуд на дне ночи - колодца.
Я больной души не продавал,
Слово предавая где придётся.

И всегда ходил на красный свет.
И дороги этой не забуду.
А не то, – какой же я поэт?
И стихи ль тогда писать я буду?