11

Одиннадцать лет...
Как строка в недописанной книге
о сотне веков, упакованных в памяти сон...
А что до того?
Катастрофы?..
Мольфары?..
Вериги?..
Обычный набор одиночек, попавших в загон...
Одиннадцать лет...
Лобачевский стал ближе  Евклида!
Но что же так долго?!..
Так больно!..
И так далеко...
Опять и опять упускали друг друга из вида,
пуляя надежды в доступное здесь "молоко"...
Одиннадцать лет...
Расстояния сжались до точки,
убрав и пространство, и время, и выпавший цвет...
Ни шанса.
Ни нерва.
Ни буквы.
Ни вдоха.
Ни строчки...
Одна пустота как придуманный скукой сюжет...
Одиннадцать лет...
Даже Он подсознательно слышал
серебряный шёпот, что выткан в узорах Луны...
А мы пробегали по маем раскрашенным крышам,
чтоб спрыгнуть на Землю...
но только с другой стороны...
Одиннадцать лет...
Пролетели.
Промчались.
Исчезли...
Но стали началом для наших застывших начал,
навек успокоив дремучее, тёмное "если"
на тёплых просторах такого родного плеча..:)