Так это было – в августе, у моря,
зелёного, как первые травинки,
и синего, как чистая лазурь.
И я не мог не видеть этой шири,
качающейся в галечном сосуде,
упрямо посылающей на берег
мгновенно исчезающие волны.
Гремели ночью звонкие цикады,
а чёрное лоснящееся небо,
перекусив завязанную нитку,
перебирало яркие каменья
рассыпанного им же ожерелья.
Но всё кончается.
И даже это море,
краями уплывающее в небо,
когда-то натыкается на берег
и раболепно ластится к нему.
Но всё кончается,
раз время измеримо,
и неизбежно отступают звёзды
пред светом народившейся зари.
О прошлом остаётся только память.
И уставая за неё цепляться,
я повторяю первые слова,
которые упали между нами.
Я повторял их бесконечно долго.
Но всё кончается.
Все кончается
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117043002540
Свидетельство о публикации №117043002540
Рецензии