Пиршество

         …Его призвали всеблагие
         Как собеседника на пир…
                Ф. И. Тютчев

Я б стихи не печатал, а больше печатал бы то,
Как поэты с собою общаются между стихами.
Эта глыбь непочата, ее не застывший бетон
Густотой голубою с эфиром сравним и с мехами.

И укутаться можно, и высечь скрижальную весть,
И вдохнуть эту прелесть до обморока и забвенья.
Как печаль, что острожна, и правду, которая есть,
И слова, что не делись в помойные ямы за время.

Это сладко до дрожи, когда не разбойник, не вор,
А чужое хватаешь – невидим, безмолвен, безроден.
Ничего нет дороже, чем равных умов разговор,
Где себя обретаешь как будто, назябшись без родин.

И не зван, а пируешь, имея кусок пирога,
Что оттуда подали, где запросто возят возами.
И по правде воруешь бесхозные те жемчуга,
Что когда-то пудами на каждом лежали базаре.

И твое приобщенье – случайность, а вроде бы честь,
И не из-за угла, что чревато, но чрево колоний –
Не твое посвященье, – благая воистину весть,
Как допрежняя мгла, озаренная светом молоний.

Это трёпы не чата, где что ни сорняк – то бутон,
И водою рябою течет время за лопухами.
Я б стихи не печатал, а больше печатал бы то,
Как поэты с собою общаются между стихами.

2017