Этюд про тридцатый день апреля...
День умирал в венках весны.
От неизбежности утраты
Бежал по контуру волны
Сканирующий луч заката...
И, оставляя зыбкий след
Дискретных стробоскопных вспышек,
Он устремлял к деревьям свет
И таял в пелеринках пышных...
И траспарентной акварель
Листвы молоденькой казалась…
Тридцатый день терял апрель,
И вечность молча расступалась...
Ей, вечности, не все ль равно,
Что канет в ней, в какие сроки?
От века так заведено:
Все на закате одиноки…
30-е апреля
© Copyright: Борисевич Елена Юр, 2017
Свидетельство о публикации №117043002306
Свидетельство о публикации №117043002306
Рецензии