Ветер воет псом бездомным

Ветер воет псом бездомным.
Рвёт опрелую листву.
Морщит лужи по дорогам.
Морось гонит, как пургу.

Зябко всё кругом, тоскливо.
Вдалеке чуть виден бор.
И тропинка заскочила
На облезший косогор.

А душа по лету плачет.
По погожим, тёплым дням.
По краснеющим закатам.
И русалочьим местам.

Но и в этой непогоде
Есть лихая красота.
Хоть и ветер бьёт по морде.
И дождинки по вискам.

Мне бы всё к чертям забросить,
Городскую суету,
Толчеи разноголосье.
И безликую толпу.

И приблизить мир раздолий,
Тот, что рядом, за рекой.
Но как будто закольцован,
Повседневной чепухой.

Был наверно я монголом
В стародавние года.
И разбойником раскосым
Набегал на города.

Где не миловал, а грабил.
Воровал славянок - баб.
И под шелест разнотравья,
На лихом коне скакал.

И когда все это было?
Если хочется порой,
Свистнуть, гикнуть, что есть силы.
И умчаться в горизонт.

Ну а там, за горизонтом,
Степь - родная сторона.
Необьятные просторы.
Где душа моя жила.