Был день...

Другу моему Грише, которого убила  война. Посвящаю.               
               
               
                Был  день. Зимы последний день               
                И Солнце улыбаться привыкало.               
                А из-за гор, вдруг, вынырнула тень.,               
                Тебя накрыла. И тебя не стало.               
               
                И ты ушёл, свободный от оков,               
                Не слишком сожалея об утрате.,               
                И золото неубранных садов               
                Потухло тихо в замершем закате.               
               
                Душой поэт, познавший музы зной,               
                Неловко прятал трепетные строки               
                О, больно мне от правды неземной,               
                И горько по-булгаковски - *о, боги*!               
               
                К чему слова, что сложены во стих?               
                Стенанья, что ушёл ты раньше срока               
                Простишь ли нас базальтовых, глухих.,               
                Поймёшь ли новой мудростью высокой?               
               
                Осталась боль. И беспокойство снов,               
                Исписанные школьные тетради ,               
                А золото неубранных садов               
                Сверкает ярко в замершем закате...               
               
                ***