Флейта. Поэма

Флейта

               Неужто, от зайчика-недотроги,
               От лучика на моем пороге –
               И вправду, бывают пожары, ожоги?
               

Распугали нынче фей-то,
Нет на свете фей.
Ты одна осталась, флейта,
В сказочке моей.

Худ флейтист и мал, как птица,
Не пригрет судьбой.
Он почти тебя стыдится,
Но грешит с тобой.

Эх, десятку налабать бы,
Пригласи, народ!
Плакать на чужие свадьбы
Он тебя берет.

Дешевая работенка,
По колу, друзья!
Флейта, горлышко ребенка,
Доченька моя!

*               *               *

Это декабрь, декабрь,
Нетопырь и дикарь,
Уносит  меня все дальше,
От дара, дыхания, Даши.

Корь, ты слышишь, декабрь!
Это всего лишь корь.
Я не пойду с тобой, нетопырь!
Не теперь, не теперь!

Она в больничной палате
Лежит на казенной кровати,
С алой мальвой во лбу,
С бедным словом: люблю.

И две синички – туфельки
Спят у фанерной тумбочки.

Дарья – ведь это дар,
Дарья – ведь это даль.
Ты дождись меня, Дашенька!

Я отменю календарь!

За окошком палаты
Мартовские утра
Надевают халаты
Цвета добра.

Инвалиду-оврагу
Впору берез костыли.

Как шприц, набирает влагу
Фиалка из сонной земли.

Музыка, что ль, вдали?

Детскою смолкой лета
Снова склеена флейта.

*               *               *

Дождись меня, слышишь! Не умирай!

Смотри: на бланк рецептурный,
Лекарь, суровый, как самурай,
Поставил штампик лазурный.

Нет у меня ни рук, ни ног –
Рецептурный листок.
И печаль моя – как  печать
На уголке листка.

...Заново существованье начать,
В узелке носового платка.


*              *                *

В аптечной Пальмире, в саду лекарств
Добуду бессмертья последний лист.
На всех не хватает небесных царств,
И роз, и бессрочных виз.

И не отступлюсь,
Как ни гонят прочь
Священники, няни, гробовщики.

Магнитом стихов притянется плоть:
Атомы-светлячки,
Радужки и зрачки.

Отец милосердный,
Ты днесь нам дай
Пушинку дыханья на каждый рот,
Доверчивой, бедной нежности пай,
Пылинку твоих щедрот.

Люблю – это значит «не умирай».


*               *               *
Воскреси ее, писатель,
А не можешь, проходи.
Ты, чужой беды рыдатель,
Ты, пустой руды старатель,
Вынь свистульку из груди.

Упырем при маках сонных
Поцелована взасос,
С ликом, черным, как подсолнух
В жухлой шелухе волос

Вот лежит она, не плачет,
Ничего не говорит,
Всей собою что-то значит,
В ртути утренней горит.

Лирика! О неужели,
Ты обманывала нас?

Или биться не посмели
Мы со смертью? Или пели
Не всерьез и напоказ?

Спой ей, чтоб она восстала,
Погляделась в зеркала:
Ах, как долго я спала!

Лирика, твои дела:
Сбрызнуть соком краснотала
Вену, чтоб затрепетала.
Веру, чтобы ожила.

Спой ей!

Охлестом по коже!

Разрываясь, как фугас!

Флейта Аполлона, что же
На заре, в расстрельный час
Ты не воскресила нас?

Не гляди, не смей, художник,
Дырку выдыши в холсте,
Сам своей судьбы итожник,
Дышло собственной звезде.



*               *               *

Ты мне сестренка и дочь,
Ты мне родная, как дождь.

Дожденок, стеклянный локоть,
Дожденок, царевне плакать.

Голуба и мала.
Я тебя Дашей звала.

Тому, кто сам из дождей
Ненадежно среди людей.

Голуба и мала.
Шла, как дождь, и прошла.

Ты вернись ко мне, доченька,
Я дождусь тебя, дождинька!

Обниму стеклянные ножки,
Чтоб о землю им не разбиться.

Только еще немножко
Любви, и все может сбыться.

*               *               *

Распугали нынче фей-то.
Нет на свете фей.
И тебя не стало, флейта
В сказочке моей.

Лоб под марлевой короной
Так по-детски чист.
Вот тебя губами тронул
Облачный флейтист.

Раненого соловьенка
Всхлип. И плеск ручья.
Флейта, горлышко ребенка,
Доченька моя.