*****
Не был я ни в Риме, ни в Париже,
Не бывал в Венеции дожей,
Мне всего дороже, сердцу ближе
Золотистый цвет родных полей.
Широко раскинув свои руки,
Упаду в высокую траву
И приму от Господа я муки
За цветок, который я сорву.
И за то, что прожил я на свете
Без любви и жаркого огня,
И за то, что не рождались дети
На земле прекрасной от меня.
И за то, что я родных теряя,
В путь последний их не провожал,
За друзей - их редко навещая,
Я их всё же больше обижал.
Долго, долго, слёз не вытирая,
Буду в высь смотреть на синеву,
И Господь, про всё на свете зная,
Может, скажет мне зачем живу.
Не был я ни в Риме, ни в Париже...
© Copyright: Прокофьев Владимир Лифанов, 2017
Свидетельство о публикации №117042906012
Свидетельство о публикации №117042906012
Рецензии