Каноны, ставшие обрядом –
Тугие пряди из седин.
Луна, сочувствующая взглядом.
Бредёшь по улицам один.
Уже уснул уставший город
Сгустилась сумрачная тень.
На сердце леденящий холод –
Встречая ночь – хоронишь день.
Черна, накрывшая завеса,
За ней незримое «Ничто» –
Там пустота, без интереса –
Прогресс проклятья твоего…
В сравнении боль – росла в оценке,
Как осознание пришло.
Суждения – в думах перестрелки –
Всё в бездну прошлого ушло…
Воспоминанья не тревожат.
Кошмар морока – сон дурён,
А голод изнутри всё гложет,
Он алчностью его вскормлён.
Под куполом твоих сюжетов
Заброшен храм без алтаря.
Там пепел дареных заветов.
Там тлен от краха бытия.
Заря оценивает взглядом –
Бредёшь по улицам один.
Луна, пронзающая взглядом.
Тугие пряди из седин.
/29.04.2017/
Болезнь
© Copyright: Владимир Коноплёв, 2017
Свидетельство о публикации №117042905072
Свидетельство о публикации №117042905072
Рецензии