нам есть еще о ком

синих звезд ночная бледность, рог не вызревшей луны,
и шагов неспешных бренность. улиц серые холсты.
городские вехи судеб обездвиженных домов,
фонарей распятья, улей откровенно глупых слов...
основания для жизни, приговором, каплет дождь -
все эмоции мне лишни. да по коже, странно, дрожь.
и до самой верхней точки вознесения души
мне достаточно лишь строчки, воплощением, в стихи.
мне достаточно пространства нелюдимых площадей,
в них заката постоянство, в них, асфальтом, лик людей,
лик свихнувшегося века, серый, каменный предел.
брошу в даль сейчас монету,
чтоб вернуть. и чтоб успел
мир воскреснуть здравым смыслом быть а не существовать.
ветер ропщет странным свистом, поминая, всуе, мать,
мне мешая отрешиться от земных своих тревог.
лучше, видимо, влюбиться.

да поможет всем нам Бог.
______________________________________________
нам есть еще о ком печалить беззвездный вечер рюмкой грез.
и есть кому о нас, молчаньем, разбавить шумный майский дождь.
нам нужно жить. да просто жизнью. обычной жизнью облаков -
вписав любовь небесной кистью в сюжет пророчества и снов.
в сюжет стихов. в сиянье радуг. в луны грядущий звездопад.
нам не нужны за жизнь награды.
лишь только вишен аромат.
и пряный вкус ржаного хлеба. и дым полночного костра.
мечтой придуманная небыль о том, что вечна лишь весна.
__________________________________________________
ветром вечер роет землю, будто призрачный щенок.
облака закатом дремлют. запад смотрит на восток,
ухмыляется дождями, дескать, я здесь господин.
ночь в меня вонзает грани. звезд небесный героин
совращает разум далью, желтым яблоком луны.
запад полнится печалью. да в восток уводит сны.
да на теле пара ссадин растревоженной души -
время лечит, блудный всадник -
ррраз...и нету головы.
два. и можно ставить свечи к  небу, словно к образам.
три. с собою будет встреча.
кровью в кровь.
глаза в глаза.