В общаге нашенской пропахло всё карболкой.
Мне б закурить, да только спичек нет.
И ты в своей мальчишеской футболке
Который век мне затмеваешь свет.
Похабье мне по-бабьи греет зенки.
Пишу стихи, от рож сбежав в сортир,
Пока на завтрак ты мне жаришь гренки
В артиллерийском грохоте мортир.
В пальбе размолвки музы молчаливы,
Как мы с тобой после душевных драм.
За окнами Москвы созрели сливы
И падают к босым твоим ногам,
Пока рассвет молочный морщит пенки
Двух носиков рассерженных у рам,
Соединённых в общности застенка
Драматургией раскалённых ламп.
29 апреля 2017
В пальбе размолвки музы молчаливы
© Copyright: Олег Краснощёков, 2017
Свидетельство о публикации №117042903528
Свидетельство о публикации №117042903528
Рецензии